Anaphora Zero

Inferno

2011-03-11T18:19:00.001-03:00

Os porões da minha alma.

De como um poeta lamenta a dolorosissíma angústia de linha de sombra por uma má poesia

2010-03-26T19:51:00.002-03:00

Me perdoem a má poesia.
Ela me dói como uma azia.

Lógica

2010-03-26T19:50:00.001-03:00

Meias-palavras são só meias
Que não nos causam bem aos pés.
É por isso que não fundamentam nada.

Mesa de Jogo

2009-11-12T17:29:00.001-02:00

...mas os Dados podem sempre
ser rolados de novo.

Dados

2009-11-12T17:05:00.001-02:00

Os fatos têm de ser aceitos,
Na sua dureza
assim como as pedras o são.

Sintagma

2009-10-16T15:19:00.003-03:00

Se me viesse num detalhe,
versos eu faria.
Não se faz poema assim,
sem detalhes.

É preciso presença.
Mesmo que da ausência,
do teu joguinho-de-pegar.

Um poema fácil: um não-poema!

Falar de um Cavalo, uma Flor, um Amor... Não,
nada disso solve nosso problema. Mas,
falar do Cavalo do Rei, sim, da
Flor do Jardim, sim, e, do
Amor da Amada... Sim!

Se os sinos da Igreja tocassem agora
talvez algo se fizesse presente; assim,
no detalhe.

Não há Nada nisso. Há o vivido
E o vivenciar.

Num poema não cabem coisas duras.
Elas devem ser-assim-tal-que-e-de-forma-que
Tanto a boca podre do poeta
E a boca doce do poeta possam as dictar.

Profissional do Tédio

2009-08-28T14:45:00.000-03:00

Venta sangue.

Enquanto isso, uma taça
Vazia, descumpre seu motivo de existir.
O oco deixado pelo vinho
inebria mais que o elemento etílico.

Poesia total (III)

2009-08-03T18:26:00.005-03:00

"Comei de minha comida", disse uma vez, mais ou menos assim, o pensador. Mas é preciso muito tempo para se aprender a comer dessa comida. O Todo nos leva ao Todo, ele nos chama; mas, se esconde; como uma criança, brinca. - A Verdade tem gosto ruim. - Então como saber desse alimento? - So você pode saber! Além de correr atrás do sopro o poeta tem de lutar. Derrubar velhos ídolos. Desmascarar o prestigitador. "Ateu não!", disse um velho personagem. O poeta sabe que dos escombros de sua destriução terá de erigir outra idealidade. Velhas sombras não nos assustam mais. Não? Vamos! Atrás daquilo que nos persegue e contra aquiuo que nos faz pensar que não há nada mais que perseguir. Vamos. Trazer perto do coração todo o alento daquilo que nos faz fome!

"Continua em http://serestainsana.blogspot.com"

Poesia total

2009-07-29T14:13:00.003-03:00

Numa palavra tudo!

Um devaneio a mais de poeta
que insiste em auscultar o inaudito.

Um devaneio: perseguir
quem te persegue.

"Continua em http://serestainsana.blogspot.com"

Ano II

2009-07-27T15:00:00.002-03:00

Hoje é o primeiro dia
do segundo ano sem você.

"À Celontina Vieira, in memorian".

"Deus ex machina"

2009-06-24T18:11:00.011-03:00

A profunda convicção de que pensar em algo

que esteja acima, seja maior, esteja no fundo

por trás, é só mais uma distração assim como

qualquer outra coisa que sirva pra dar sentido

tal qual um cigarro numa noite solitária, mostra

a dureza, crueza, visceral, da realidade.

"Meu amigo:
As coisas se vão. As pessoas se vão. E
esperanças se vão.
Os nós dos dedos calejam."

Deus, pra mim,
Só ex machina!

Bola nas costas

2009-04-01T20:42:00.003-03:00

Hoje, algo se fez presente.
A insignificância.
A total displicência.
A covardia.

Tudo de vital, escapa.
A vida, agora:
Apenas organismo.
Nada de humano.
De que mais valeria a morte.

E nada disso, de dizer
que a morte é compromisso de mais com a eternidade!
Não! A vida é compromisso de mais com a felicidade.
Compromisso incumprivel.

Mesmo sabendo, a vida, que preciso dela, foge de mim.

Sintagma

2009-03-31T22:32:00.002-03:00

Se viesse uma intuição agora
Um poema eu faria,
Pois não se faz poema, assim
Sem intuição.

É preciso que algo se faça presente
Ainda que não de forma explícita.

Um poema fácil, não é um poema.
É um insulto!
Falar de um cavalo que pasta,
De uma flor que pende e cai,
De amor... De amor?

O que se faz presente nisso
Para que seja digno de poetar?

Se os sinos da igreja tocassem agora
talvez algo se fizesse presente.
Se o campo se mostrasse campo
algo se faria presente.

Num poema não cabem coisas duras.
Elas devem ser, assim, tal que, de forma,
Que tanto a boca podre do poeta
e a boca doce do poeta
possam as dictar.

Mulher Gato

2009-02-19T16:39:00.007-03:00

São horas boas do nosso dia a jogar
papo pro ar.
E andar, andar, andar...
Trocando sutileza.

É esse dia-a-dia a aproximar,
E eu da janela cuido,
Entre um período e outro,
Só pra tentar te ver.

Nos teus bilhetes colegiais,
Parece que o mundo é de brincadeira.
Um joguinho de dissimular,
As intençôes mais verdadeiras,
Mas na verdade, o mundo não é.

Espero teu intervalo.
O dia todo pensei em você.
Espero pelo abraço,
Sentir teu corpo,
Estar com você.

Mas por favor não me mande embora agora!
Por favor não me mande embora, agora...

São horas boas do nosso dia a jogar...
Horas boas do nosso dia...

Restos de uma noite de verão

2009-01-26T13:56:00.001-02:00

Um resto de perfume teu
Num resto de sono meu
O resto da minha vida, tua
Por uma noite no perfume teu.

"No primero do ano."

Na iminência

2008-12-26T19:26:00.003-02:00

Eu só queria saber
Uma coisa.
Nem mais, nem menos
Importa saber:
Com que olhos
Eu devo te olhar?

Ai, o amor!

2008-12-15T14:42:00.000-02:00

Amor é entrega com espera de devolução.

Ode a quem se fode

2008-11-17T16:58:00.003-02:00

A face do palerma te enoja,
O verso teu que nele arroja
incompreendido está, incompreendido permanecerá!
As expressões tuas lhe são estranhas,
A filha tua das entranhas
Para ele, nada será?

Não basta que te rasgues e que vertas;
o sangue teu; do leite às tetas.
Um medíocre não entende, um medíocre não ascende
aos píncaros metafísicos da intuição tua,
Alcance livre da alma nua,
Que a dinheiro algum se vende!

...

Verdade Absoluta

2008-11-17T13:54:00.002-02:00

Toda a Ciência é uma Mentira.
Toda Mentira é também uma Ciência.
E quem há de dizer que, uma Mentira
não é uma Mentira?!

Eficácia

2008-11-16T22:37:00.002-02:00

Uma mentira bem contada,
Vale por duas verdades.

Verde

2008-11-11T16:29:00.001-02:00

Gosto de verde.
Talvez por que eu seja esperançoso, ou
um idiota!

Requiem

2008-10-14T20:05:00.005-03:00

Nada mais,
Nem me ocorre,
Além do
cálido e latejante esvaziar
na agonia.

Sorte dos Desatinados

2008-09-26T16:58:00.003-03:00

É muito mais condescendência
do que medo.

46

2008-09-11T18:43:00.002-03:00

Primeiro, viva 46 anos.
Para depois saber, como se vive
enganando as pessoas.

"Máxima para um cretino".

Saber mentir

2008-09-11T18:37:00.002-03:00

De que serve uma mentira,
Se nela não repousa uma pureza?

Niilismo Programático

2008-07-28T22:06:00.002-03:00

De que serve uma verdade,
Se ela não faz viver?

I

2008-06-01T18:44:00.000-03:00

Pra que fazer crescer a poesia?
Se pequeno mesmo, o verso já diz tudo.

Serve?

2008-06-01T18:42:00.004-03:00

Acompanha à Justiça, às vezes,
Uma angústia sem nome.

Cláudia

2008-05-23T08:07:00.003-03:00

Ah, são tantos cheiros os cheiros de Cláudia!
Cada um revela um seu sabor
que na sua pele eu pude degustar, como Sysiphus
mas com apuro, mais que com ardor.
Ah, srta. Schüler, são tantos cheiros
e todos eles juntos,
Querem dizer Cláudia.

II

2008-05-21T20:14:00.002-03:00

Não há fermentação
que faça crescer um sentido.

Mar de linha de sombra

2008-04-15T20:12:00.005-03:00

Tua calmaria, agora, me assusta.
O que parecia, se não parece mais.
E isso me lembra
profundos dessabores.

Tua calmaria, é
tal que horror e angústia da memória infeliz:
Como mar de linha de sombra.

Arbítrio de Poeta

2008-03-19T21:07:00.003-03:00

Se o poeta é podre,
Nem por isso quer ele a putrefação.
Pode ele doce querer -
que viceje o excelso,
que a elipse reconforte, e
no reconfortante da elipse
possa ele, docemente
vir-a-sucumbir.

Sintoma

2008-03-12T10:11:00.001-03:00

Na Clareira do Amor, tu
Como aquilo que é
Só faz perguntar, em meio ao obscuro
Sobre aquilo que é ainda
O inaudito —
Teu preocupar, e dispor.

Na disposição tua, que
Habita o futuro do perguntar.
Mas não se mostra, e
O inaudito, permanece, inaudito.
Deixo o nó levar,
E não arrisco.

Teu admirar, é, ainda não Clareira.
‘Lucus a non lucendo’ diz do teu não dizer.
A resposta continua velada:
Eu guardo,
Tu esconde.
Deixo o nó,
E não me permito errar.

Véu

2008-03-12T10:09:00.001-03:00

É só um interesse; estranho.
Um bem-estar que a caminho já vai,
Fazendo não saber o que esperar.

Os muitos anos de solidão
Privam ao homem, essa sensibilidade,
Essa habilidade que já não é mais.

Natural, seria, que fosse, mas, já não mais, é.

É só um interessezinho,
Um bem-querer, um esperar.
Que a caminho, já vai...
E não desata o nó.
E não sabe esse querer.

26 Blasé

2008-02-21T10:48:00.002-03:00

Uma dor de cabeça,
E o latejante desejo de que tudo logo se acabe.
O sono profundo -
A não existência seria um alívio.

No Nada não há dor.
Nem Eu haveria; no Nada
Consciência, consciência irrefletida.
Inconsciente, eu, não existiria.

Não sentiria uma dor de cabeça,
No sono profundo, pois
No sono profundo, eu, não-existência!
Eu, não-má-consciência!
Eu, não-degenerecência!

Uma dor de cabeça.
Só uma dor de cabeça.
Que eu queria que fosse
Minha melhor dor de cabeça.

Às vezes também amor

2008-02-21T10:41:00.004-03:00

A boca podre do poeta
Diz coisa que nem o poir dos ditadores, ditaria.
A boca doce, também.

Assim como o filósofo,
O poeta faz assumir a verdade.
E no ápice dessa assunção:
Às vezes dor,
Às vezes extasia,
Às vezes fezes.
Total e indiferente incompreensão,
Que de mais valeria
continuar imerso mediocre na ignorância pragmática.
Aceder ao dogma, e deixar
a vida se reproduzir.

O poeta doce;
O poeta podre
- ...

Significância

2008-02-06T13:14:00.000-02:00

A verdade é um signo da dor.
Existem muitos outros -
Ossos quebrados,
Rostos queimados.
Uma poesia.

De um poetar vazio.

Deliverance

2008-01-31T17:25:00.000-02:00

As coisas belas nos oprimem,
A nós reprimem.
Na presença todo desinteresse deixa estar; amplidão,
Horizonte e ilimitude.

Pois, por isso, não se fala das coisas belas,
Aquelas! da verdade, as
Que não soam piegas, românticas, ou, duras
Como pedra esculpida
E como toda escultura -
Apenas um pedaço de um errar qualquer
de um ser-jogado-aí.

Não falar das coisas belas é fácil.
Não! Não que o mundo se triste, seja contingente
E, que à gente, reste a profissão do tédio.
Já não, assim se pensa.
Se pensa a chaga com pensos de pensar; não com pensamentos de mentira
De flor, de lira, do amor que não se dá-se.

Justifica-se, assim, o
In-falado das coisas belas até, aqui;
Pois sempre quiz dizer sem pensar;
Sempre quiz dizer sem poetar;
Só se contou da ex-cultura.

Afogados

2008-01-30T18:36:00.000-02:00

Poética, Patética
Expressão Humana.
Alma penada que vaga.
Que traz no seio um Nada.
Nada, nada...
Mas deixa o rio levar!
Poética, Patética
Fraqueza Humana